Сочинение Описание памятника писателю-классику

Я стою перед памятником Александру Сергеевичу Пушкину в Царском Селе. Это совсем не то же самое, что видеть его портрет в учебнике или читать стихи в хрестоматии. Здесь, в тихом парке, среди золотых и багряных листьев, он кажется не бронзовым изваянием, а живым человеком, который только что отвлекся от книги, чтобы посмотреть на пробегающую мимо белку или на стаю птиц, взмывшую в небо.
Памятник этот сделан из темной бронзы, которая от времени и дождей покрылась благородной зеленоватой патиной. Поэт сидит на скамье, откинувшись назад, в очень свободной и естественной позе. Он словно у себя дома, в гостях у старого друга — у этого парка, у этого неба, у нас с вами. Одна его рука лежит на колене, расслабленная и спокойная, а другая застыла в воздухе в красивом жесте. Кажется, что он только что закончил писать острое сатирическое стихотворение и теперь, слегка улыбнувшись, собирается прочесть его вслух. Лицо его очень живое, несмотря на то, что сделано из металла. Это не парадный портрет, не застывшая маска, а лицо человека, который много думает, много чувствует. В его чертах нет ничего надменного или далекого. Наоборот, в них есть грусть, но грусть светлая, и мудрая улыбка. Кажется, что он смотрит на нас сквозь время и понимает все наши тревоги, все наши маленькие радости.
Вокруг памятника всегда многолюдно. Сюда приходят молодые пары, которые читают друг другу «Я вас любил…» и смущенно смеются. Сюда приводят маленьких детей, которые еще не умеют читать, но уже знают про «золотую цепь на дубе том». Сюда приходят старики, которые помнят Пушкина наизусть еще со своей школьной скамьи. И все они — такие разные, из разных эпох, но здесь, у памятника Пушкину, они становятся единым народом. Это место объединяет нас. Это не просто бронза и камень, это наша общая память, наш общий язык, наша любовь.
Когда я стою рядом с этим памятником, меня охватывает странное чувство. Вокруг шумят деревья, где-то смеются дети, а я смотрю на бронзового поэта и думаю о том, что он видел, что он чувствовал, когда писал свои строки. Поэт застыл на скамейке, но время вокруг него не застыло. Оно бежит, как вода в ручье. И все, что происходит вокруг — каждый листопад, каждый луч солнца, каждая улыбка прохожего — все это часть того мира, который мы называем «пушкинским». Не потому что он здесь жил, а потому что он научил нас видеть красоту в самых простых вещах: в закате, в первом снеге, в осеннем листе, кружащемся в воздухе.
Интересно, о чем бы он спросил нас, если бы вдруг ожил? Наверное, не о том, какие сейчас машины или телефоны. Он бы спросил: «А что вы читаете? О чем вы мечтаете? Чем болит ваша душа?» И мне становится немного стыдно, потому что в суете и беготне мы часто забываем о главном. Мы забываем читать, забываем думать, забываем мечтать. А здесь, у памятника, я вспоминаю об этом. Я вспоминаю о том, что внутри каждого из нас есть тот самый «глаголом жги сердца людей» огонь, который помогает нам оставаться людьми.
В народе этот памятник часто называют просто «Пушкин на скамейке». И это название очень точно отражает его суть. В нем нет ничего пафосного или торжественного. Он — свой, родной. Кажется, что можно просто сесть рядом с ним на ту же скамейку, положить рядом портфель и начать разговор. Не о политике или погоде, а о жизни, о любви, о том, что такое счастье. И он бы наверняка нашел нужные слова, потому что в его книгах, которые до сих пор стоят на полках в каждой библиотеке, уже есть ответы на все наши вопросы. Нужно только уметь их услышать.
Я смотрю на бронзовую фигуру, на бакенбарды, на сюртук, на трость, которая лежит рядом. Все эти детали — словно машина времени, которая переносит меня в другую эпоху. В эпоху балов, дуэлей, карет и высоких чувств. Но, вглядываясь в лицо Пушкина, я понимаю, что люди не меняются. Мы так же любим, так же страдаем, так же радуемся солнцу после дождя. Просто тогда об этом писали пером и чернилами, а сейчас печатают в телефоне. Но суть — она вечна.
Памятник установлен не для того, чтобы напоминать нам о датах и фактах биографии. Он установлен для того, чтобы напоминать нам о том, что поэзия живет не в книгах, а в воздухе, в листьях, в человеческих сердцах. Пушкин словно охраняет этот парк, этот город, эту страну. Он — наш вечный собеседник, наш учитель и наш друг. И когда я ухожу, то оборачиваюсь и вижу, как осенний луч солнца падает на его бронзовую голову, и мне кажется, что он мне подмигивает. Как старый знакомый, который знает, что я обязательно вернусь. Ведь к Пушкину возвращаются всегда. Всю жизнь.